Poême – Tome 3 – Vingtaine

Dans le jardin de mes vingt ans
j'ai planté des fraises sans savoir encore
que c'est la terre qui nous apprend
ce que les livres ne disent pas.

J'ai quitté la grisaille de Londres
pour la carte postale du soleil
et découvert que partir
c'est déjà choisir sa vie.

New York sous les lumières,
lui maladroit sur ses genoux,
une bague glissée dans le silence
rien n'était parfait, tout était vrai.

On s'est mariés entre deux pays,
deux langues, deux façons d'aimer,
la soupe à l'oignon à l'aube
et le fraisier orné de grandes fleurs.

L'amour n'est pas ce qui nous arrive,
c'est ce qu'on choisit chaque matin,
dans les compromis, les plans dessinés ensemble,
dans les fondations qu'on creuse à deux.

Alexandre est né en mars,
quatre kilos de bonheur conquérant.
Pour la première fois de ma vie
je n'avais rien à prouver pour être aimée.

J'ai construit une maison,
planté soixante-dix mètres de haies,
et dans mon jardin potager,
les premières graines étaient des fraises.

Chaque difficulté traversée
devenait une fondation invisible.
Ce qui me secouait me renforçait
si j'acceptais d'en faire une leçon.

La vingtaine n'attend pas qu'on soit prête.
Elle avance, bouscule, construit.
Et dans ce mouvement sans certitudes,
j'ai appris à devenir moi.